Йа КлУбНиЧкО!!!
«Зачем?». Вот странный, на самом деле, вопрос.
Зачем они дарят надежду, а потом отнимают её, как будто боятся, что какие-то их мысли или действия будут истолкованы неправильно, не так, как хотелось бы им... Проще уйти назад, чем с мужской твёрдостью принять последствия того или иного поступка, который они сами же и утворили.
Знаешь, вопрос "зачем?", "что он хотел этим сказать?", "для чего это всё.." меня мучает уже не один день... И что в итоге я получаю? Уход от ответа... Смски с отстранённым текстом... Взгляд, который не может сказать ни да ни нет... От которого бы хотел уйти, скрыться, исчезнуть, но что-то держит. Что-то и есть этот ответ.
"Зачем?"... Им невыгодно отвечать. Ведь либо они нас потеряют, либо что-то пойдёт не так, как они привыкли.
Они не будут ничего делать. Проще ждать. Чтобы потом было некого винить... Чтобы не мучала совесть... Ведь если ты что-то построишь, у тебя появится ещё один дополнительный страх. Страх, что это что-то кто-нибудь разрушит.
Ты пытаешься забыть. Уйти. Выкинуть из памяти, сердца, из всего, что давало бы хоть какой-то намёк на его существование. Стереть. Всё. Его нет.
"…быстро пожелай мне спокойной ночи и тогда я смогу уснуть"....
Нет. Я не буду отвечать. Кто это? Что он хочет? Почему ночью, когда надо спать, он не спит??? Думает… Обо мне? Бред. Зачем?
Опять "Зачем?".
Мы не разговариваем. Мы оба поняли, что так будет лучше. Не замечать друг друга. Иначе наделаем ошибок. Нет, лучше без этого.
"доброе утро...мне приснился сон, хочешь расскажу? ты там тоже, кстати, была"...
Выстрел. Попадание. С первого раза. Внутри что-то обрывается и с глухим звуком падает вниз... "ЗАЧЕЕЕЕЕЕМ??????". Ты не говоришь. Ты кричишь. Только не ему. Ему ты скажешь:
"привет... давай, конечно, рассказывай...".
Ухо уже нагрелось от телефонной трубки, вас разъединяют, но ты перезваниваешь, и вы разговариваете ещё целую вечность.
Потом встречаетесь. Ничего личного, университет, пары, домой...
Идёте домой, смеётесь...
С чего?
С хмурых лиц проплывающих мимо людей, с солнца, с жизни, с фильмов... Вам хорошо друг с другом. И это видят все. И вы это видите. Но не хотите в это верить. Потому что это проблемы… А кому нужны проблемы. Когда есть свобода.
Ещё неделю не говорить... Проходить мимо и специально отводить взгляд и улыбаться всем своим знакомым. Всем, а ему не подарить и полуулыбки.
А потом...
Случайно встретиться глазами, и вот вы уже сидите вместе и не видите никого. Вас зовут, у вас что-то спрашивают... Но что... Да это неважно. Ты видишь его, а он тебя и этого достаточно.
Опять ночью вы переписываетесь...
"…а давай… давай махнём на луну, а потом... облопаемся малинового мороженого на Ниагарском водопаде. Можно заскочить на Майами. Ты как?"
Утром ты открываешь книжку и видишь, что в неё вложена записка:
"мне очень понравилось, только вот та шутка, когда я стоял на краю водопада, а ты подтолкнула меня вниз... зато я научился летать =)".
Проходя мимо, вы встречаетесь глазами и просто касаетесь щёками, как будто хотите друг друга поцеловать… Инстинктивно… Вы так обычно здороваетесь... Но понимаете, что вы уже здоровались в этот день… Смущение... Отворачиваетесь друг от друга... Но ты замечаешь улыбку на его лице, прежде чем он успевает её скрыть.
И вот. Ты не хочешь его слышать, потому что он... Ты не понимаешь его.
Он огрызается тебе... Он отвечает на твои вопросы с отстранённым выражением лица и специально наигранно-наплевательским тоном. Ты хочешь заплакать, его станция, он выходит... Ты еле заметно киваешь ему на прощание.
Зачем он так себя ведёт??? "Зачем?". Вот опять этот вопрос.
Ты знаешь, что он один из немногих, кто может тебя по-настоящему понять. Из тех, кто будет слушать твои рассуждения "о вечном" и будет искренне заинтересован в том, что ты говоришь. Он знает, что тебе неприятно, и как ты выглядишь, когда расстроена. Когда больше никто этого не замечает. Он знает. Он знает, как сделать тебе больнее всего. И делает, когда ты меньше всего этого ждёшь.
Он видит тебя на вечеринке. Он ничего не говорит, когда ты подходишь. Просто долго на тебя смотрит и проводит своей рукой по твоей шее... Он приглашает тебя на танец. Несмотря на то, что ты уже успела перетанцевать по нескольку раз с четырьмя или пятью симпатичными парнями, причём, не стесняясь того, что он может это увидеть. Ты хочешь, чтобы он ЭТО видел.
Он приглашает тебя. Вы танцуете. Он говорит, что ты чудесно танцуешь. Ты прижимаешься к нему ещё сильнее...
Утро... Пары...
"Полин, не отмечай меня... пожалуйста".
Ещё один выстрел. Ты понимаешь, что. прежде всего, ты для него староста. Или друг... Ты не станешь его девушкой. Ведь если бы он этого хотел, то давно бы всё было хорошо. Или у него уже хорошо. А кто сказал, что тебе тоже должно быть хорошо? Или плохо? Твоё состояние не должно зависеть от других. Это ТВОЁ состояние, твои мысли, твоя жизнь. Не стоит вмешивать туда других и, тем более, винить их, за то, что тебе плохо.
Почему, почему тогда, когда он смотрит на тебя, играет с твоей рукой, потом возьмёт её и держит... Не отпускает... Почему ты не можешь спросить: "Зачем ты это делаешь??? Что ты от меня хочешь???", а просто улыбаешься и молчишь... Наслаждаешься этими минутами, потому что понимаешь, что потом этого может не быть. Ты живёшь здесь и сейчас, а вечером мечтаешь. Мечтаешь, чтобы занять время, которое проходит. Без него. Рядом с тобой.
Странно, но ты привыкла к этому. Тебе нравится бездействовать. И чем дальше, тем отчётливее ты понимаешь, что не будешь рисковать, потому что не хочешь потерять хотя бы то, что у тебя есть на данный момент. Твоё сердце итак достаточно потрёпано, чтобы услышать слово "нет".
Ты понимаешь, что всё превращается в какую-то дурацкую игру, где негласно идёт борьба "кто кого"...
Он заставляет тебя ревновать. Ты отвечаешь ему тем же. Ты когда-нибудь думала, зачем ты это делаешь? Что ты кому хочешь доказать? Ты свободна, ты можешь делать всё, что захочешь.
И тут ты вспоминаешь то, что знаете только вы вдвоём. Как он мило смеётся, по-детски закрыв руками лицо и стуча ногами по полу... Как он улыбается, когда ты иногда открываешь дверь не руками, а спиной, точнее, попой, потому что тебе так удобнее, ты так привыкла... Ты знаешь, что, когда ему становится неуютно, он начинает играть со своим телефоном, беспорядочно нажимая заблокированные кнопки... Он знает, что когда ты нервничаешь, то начинаешь играться со своим кольцом, перебрасывая его с одной руки на другую... Он любит обмотаться твоим шарфом и после этого стоять и рассматривать себя в зеркале. Ты знаешь, какую он слушает музыку... В праздники он звонит и , вместо банальных "поздравляю тебя с... желаю ...", произносит смущённо-нежным голосом: "привет... сегодня такой день... а что обычно говорят в таких случаях?" Даже его лучший друг из другого города пишет тебе смски, интересуется, как у тебя дела... И, конечно, ты никогда не спутаешь его запах. Ведь ты чувствуешь его спиной, с закрытыми глазами...
Он дразнит тебя, но ты не уходишь.
Гладит рукой по твоим волосам, а потом не замечает тебя.
Пристально смотрит на тебя, а потом закрывает глаза и смеётся.
Звонит ночью, просто так, услышать твой голос, а потом телефон неделями молчит...
И ты не можешь сказать себе «хватит», «я устала». А знаешь, почему?
Потому что не знаешь, зачем он это делает.
И он знает, что пока ты не узнаешь, ты не уйдёшь.
Ведь, возможно, он боится.
Боится тебя потерять.
А может и нет…
Вот если бы знать, зачем…
Зачем они дарят надежду, а потом отнимают её, как будто боятся, что какие-то их мысли или действия будут истолкованы неправильно, не так, как хотелось бы им... Проще уйти назад, чем с мужской твёрдостью принять последствия того или иного поступка, который они сами же и утворили.
Знаешь, вопрос "зачем?", "что он хотел этим сказать?", "для чего это всё.." меня мучает уже не один день... И что в итоге я получаю? Уход от ответа... Смски с отстранённым текстом... Взгляд, который не может сказать ни да ни нет... От которого бы хотел уйти, скрыться, исчезнуть, но что-то держит. Что-то и есть этот ответ.
"Зачем?"... Им невыгодно отвечать. Ведь либо они нас потеряют, либо что-то пойдёт не так, как они привыкли.
Они не будут ничего делать. Проще ждать. Чтобы потом было некого винить... Чтобы не мучала совесть... Ведь если ты что-то построишь, у тебя появится ещё один дополнительный страх. Страх, что это что-то кто-нибудь разрушит.
Ты пытаешься забыть. Уйти. Выкинуть из памяти, сердца, из всего, что давало бы хоть какой-то намёк на его существование. Стереть. Всё. Его нет.
"…быстро пожелай мне спокойной ночи и тогда я смогу уснуть"....
Нет. Я не буду отвечать. Кто это? Что он хочет? Почему ночью, когда надо спать, он не спит??? Думает… Обо мне? Бред. Зачем?
Опять "Зачем?".
Мы не разговариваем. Мы оба поняли, что так будет лучше. Не замечать друг друга. Иначе наделаем ошибок. Нет, лучше без этого.
"доброе утро...мне приснился сон, хочешь расскажу? ты там тоже, кстати, была"...
Выстрел. Попадание. С первого раза. Внутри что-то обрывается и с глухим звуком падает вниз... "ЗАЧЕЕЕЕЕЕМ??????". Ты не говоришь. Ты кричишь. Только не ему. Ему ты скажешь:
"привет... давай, конечно, рассказывай...".
Ухо уже нагрелось от телефонной трубки, вас разъединяют, но ты перезваниваешь, и вы разговариваете ещё целую вечность.
Потом встречаетесь. Ничего личного, университет, пары, домой...
Идёте домой, смеётесь...
С чего?
С хмурых лиц проплывающих мимо людей, с солнца, с жизни, с фильмов... Вам хорошо друг с другом. И это видят все. И вы это видите. Но не хотите в это верить. Потому что это проблемы… А кому нужны проблемы. Когда есть свобода.
Ещё неделю не говорить... Проходить мимо и специально отводить взгляд и улыбаться всем своим знакомым. Всем, а ему не подарить и полуулыбки.
А потом...
Случайно встретиться глазами, и вот вы уже сидите вместе и не видите никого. Вас зовут, у вас что-то спрашивают... Но что... Да это неважно. Ты видишь его, а он тебя и этого достаточно.
Опять ночью вы переписываетесь...
"…а давай… давай махнём на луну, а потом... облопаемся малинового мороженого на Ниагарском водопаде. Можно заскочить на Майами. Ты как?"
Утром ты открываешь книжку и видишь, что в неё вложена записка:
"мне очень понравилось, только вот та шутка, когда я стоял на краю водопада, а ты подтолкнула меня вниз... зато я научился летать =)".
Проходя мимо, вы встречаетесь глазами и просто касаетесь щёками, как будто хотите друг друга поцеловать… Инстинктивно… Вы так обычно здороваетесь... Но понимаете, что вы уже здоровались в этот день… Смущение... Отворачиваетесь друг от друга... Но ты замечаешь улыбку на его лице, прежде чем он успевает её скрыть.
И вот. Ты не хочешь его слышать, потому что он... Ты не понимаешь его.
Он огрызается тебе... Он отвечает на твои вопросы с отстранённым выражением лица и специально наигранно-наплевательским тоном. Ты хочешь заплакать, его станция, он выходит... Ты еле заметно киваешь ему на прощание.
Зачем он так себя ведёт??? "Зачем?". Вот опять этот вопрос.
Ты знаешь, что он один из немногих, кто может тебя по-настоящему понять. Из тех, кто будет слушать твои рассуждения "о вечном" и будет искренне заинтересован в том, что ты говоришь. Он знает, что тебе неприятно, и как ты выглядишь, когда расстроена. Когда больше никто этого не замечает. Он знает. Он знает, как сделать тебе больнее всего. И делает, когда ты меньше всего этого ждёшь.
Он видит тебя на вечеринке. Он ничего не говорит, когда ты подходишь. Просто долго на тебя смотрит и проводит своей рукой по твоей шее... Он приглашает тебя на танец. Несмотря на то, что ты уже успела перетанцевать по нескольку раз с четырьмя или пятью симпатичными парнями, причём, не стесняясь того, что он может это увидеть. Ты хочешь, чтобы он ЭТО видел.
Он приглашает тебя. Вы танцуете. Он говорит, что ты чудесно танцуешь. Ты прижимаешься к нему ещё сильнее...
Утро... Пары...
"Полин, не отмечай меня... пожалуйста".
Ещё один выстрел. Ты понимаешь, что. прежде всего, ты для него староста. Или друг... Ты не станешь его девушкой. Ведь если бы он этого хотел, то давно бы всё было хорошо. Или у него уже хорошо. А кто сказал, что тебе тоже должно быть хорошо? Или плохо? Твоё состояние не должно зависеть от других. Это ТВОЁ состояние, твои мысли, твоя жизнь. Не стоит вмешивать туда других и, тем более, винить их, за то, что тебе плохо.
Почему, почему тогда, когда он смотрит на тебя, играет с твоей рукой, потом возьмёт её и держит... Не отпускает... Почему ты не можешь спросить: "Зачем ты это делаешь??? Что ты от меня хочешь???", а просто улыбаешься и молчишь... Наслаждаешься этими минутами, потому что понимаешь, что потом этого может не быть. Ты живёшь здесь и сейчас, а вечером мечтаешь. Мечтаешь, чтобы занять время, которое проходит. Без него. Рядом с тобой.
Странно, но ты привыкла к этому. Тебе нравится бездействовать. И чем дальше, тем отчётливее ты понимаешь, что не будешь рисковать, потому что не хочешь потерять хотя бы то, что у тебя есть на данный момент. Твоё сердце итак достаточно потрёпано, чтобы услышать слово "нет".
Ты понимаешь, что всё превращается в какую-то дурацкую игру, где негласно идёт борьба "кто кого"...
Он заставляет тебя ревновать. Ты отвечаешь ему тем же. Ты когда-нибудь думала, зачем ты это делаешь? Что ты кому хочешь доказать? Ты свободна, ты можешь делать всё, что захочешь.
И тут ты вспоминаешь то, что знаете только вы вдвоём. Как он мило смеётся, по-детски закрыв руками лицо и стуча ногами по полу... Как он улыбается, когда ты иногда открываешь дверь не руками, а спиной, точнее, попой, потому что тебе так удобнее, ты так привыкла... Ты знаешь, что, когда ему становится неуютно, он начинает играть со своим телефоном, беспорядочно нажимая заблокированные кнопки... Он знает, что когда ты нервничаешь, то начинаешь играться со своим кольцом, перебрасывая его с одной руки на другую... Он любит обмотаться твоим шарфом и после этого стоять и рассматривать себя в зеркале. Ты знаешь, какую он слушает музыку... В праздники он звонит и , вместо банальных "поздравляю тебя с... желаю ...", произносит смущённо-нежным голосом: "привет... сегодня такой день... а что обычно говорят в таких случаях?" Даже его лучший друг из другого города пишет тебе смски, интересуется, как у тебя дела... И, конечно, ты никогда не спутаешь его запах. Ведь ты чувствуешь его спиной, с закрытыми глазами...
Он дразнит тебя, но ты не уходишь.
Гладит рукой по твоим волосам, а потом не замечает тебя.
Пристально смотрит на тебя, а потом закрывает глаза и смеётся.
Звонит ночью, просто так, услышать твой голос, а потом телефон неделями молчит...
И ты не можешь сказать себе «хватит», «я устала». А знаешь, почему?
Потому что не знаешь, зачем он это делает.
И он знает, что пока ты не узнаешь, ты не уйдёшь.
Ведь, возможно, он боится.
Боится тебя потерять.
А может и нет…
Вот если бы знать, зачем…
-
-
12.03.2008 в 14:20Читаю и поражаюсь, насколько правильно и четко ты говоришь о том, что тревожит и сводит меня с ума.
-
-
13.03.2008 в 23:24-
-
27.03.2008 в 14:55это все как-то неправильно, неестественно... так же нельзя!..
я в шоке короче...